Malibucola

Hoje vai ser noite de estúdio, noite de jam, noite de janta e noite de tinto na cidade pequena. Três músicos e um bate-chapas. Já merecíamos uma noite assim. John, Paul, Ringo, George, Neil Y., Ed V., Sting, Tom B., Noel, Liam, Julian C. e mais uns quantos reunidos numa só sala.

Bring it on.

Foto: fensterbme

Hoje vou até Lisboa beber um copo. Ou dois.

Foto: anabananasplit

A arte de se gravar mix tapes é algo que se perdeu ao longo dos tempos. Alternativa à aquisição de álbuns, conseguir gravar as canções da rádio sem apanhar a voz do locutor requeria uma perícia brutal: REC / PAUSE / REWIND / PLAY.

Poderia (deveria?) escrever tanto sobre este tema, visto a cassete ter sido parte integral dos primeiros dezasseis anos da minha vida. Houvesse apenas tempo para o fazer… Fica lançado o repto à minha pessoa. Por hoje fiquemo-nos por uma curta metragem de Luke Snellin, tão bela com a arte de criar mix tapes.

*sigh*

Uma semana depois daquela que deveria ter sido a data de publicação, o Plutão Anão regressa com o 25º programa: Kitsch (venha-me buscar!). De maneira a cortar um pouco com a extrema contemporaneidade do Plutão Anão, decidi abrir-me para com o auditório e partilhar alguns dos meus guilty pleasures – aqueles temas foleiros que quando passam na rádio ou na tv, não me levam a trocar de canal ou de estação. Às vezes nem é preciso ouvi-los em nenhum lado para que os comece a cantarolar no carro ou no duche. E porque todos temos os nosso guilty pleasures, porque haveria eu de ter vergonha de partilhar os meus?!  Baseados todos na década de 80, a minha lista inicial contemplava cerca de trinta canções (!), mas como não caberiam obviamente todos num só programa de cinquenta e poucos minutos, tive que dividir a coisa em dois – portanto virá aí mais do mesmo num futuro próximo. Mas descansem os menos tolerantes, pois o Plutão Anão retoma a actividade normal já a partir do próximo programa. Mas agora é tempo de viajar pelo mundo dos ‘The Goonies’, ‘Back To The Future’, ‘Beverly Hills Cop”, “Police Academy” & Cª, aquecer a garganta e cantar. Sem preconceitos.

A notícia desta semana de que a BBC contempla fechar a BBC Radio 6 Music como consequência de desvio de fundos para programas de tv novos e de maior qualidade, foi certamente o ponto baixo da semana. Rádios como a BBC 6 Music escasseiam em todo o mundo. Sempre foi assim e sempre assim será. E é dessa forma que gostamos de estar: no nosso canto, envolto apenas daqueles que gostam de nós. E por nós refiro-me a todos os que consomem acordes que não aqueles impingidos pelo mainstream e por todo um rol de cooperações movidos a publicidade e cifrões.

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I envy bimbos.

Se a Playboy Portugal já não publica mulheres famosas nem piu-pius, qual é mesmo a razão de existência da revista?

Depois de três anos e meio, eis o primeiro dia em que trouxe trabalho para casa. Demasiada eficiência minha ou deficiência do dito cujo?

« You don’t scare me, freak. Underneath all that hair, you’re still a dork, Scott. I’ve handled your kind before. Your mama used to steal chickens out of the backyard until I blew her head off with a shotgun. Right, Scott? . »

Teen Wolf, 1985

Este homem é um senhor. Aliás, este homem é um cavalo de corrida. Não faz as melhores bifanas do mundo (essas são de um sítio que cá sei, eh eh), mas nunca comi pastilhas avulso tão boas. E àquela hora, as bifanas do Zé valem ouro. Não há momento algum em que os UHF ou os Xutos e Pontapés caiam melhor no ouvido do que nas altas horas de madrugada, acompanhado pelo cantar singular do Zé, no pit-stop final antes do descanso do guerreiro ali junto às piscinas da Rodovia, depois de uma louca noite Bracarense.

Há ex-líbris e ex-líbris. Este canta e cozinha. Querem melhor?

Aquela camisola branca com os three lions no peito era a que me despertava paixão. Era aquela camisola branca que eu um dia quando fosse grande sonhava vestir. Mas por aquela altura, dar-me-ia por satisfeito por apenas poder vê-la no corpo dos manequins da secção de desporto do Peter Jones de Sloane Square depois das aulas, ainda com o uniforme da escola vestido.

Para mim não havia camisolas ou chuteiras da Nike, da Puma ou da Adidas. Haviam as cores, os distintivos e os jogadores. O grande Gary Lineker era o que mais me enchia as medidas, marcando golos que se fartava, a torto e a direito, de todas as formas e feitios. Do lado oposto do campo,  o guarda redes Peter Shilton com aqueles calções bem curtos – moda da altura, fazia de barreira intransponível. Conseguiu transpô-lo o pequeno génio, com o melhor golo de todos mundiais e com a ajuda divina da mão de Deus. E transpô-lo também o Carlos Manuel, aquele do Benfica e do bigode, minha única figura de referência da equipa das quinas, a qual não me fazia ainda pular e sofrer da maneira que o viria a fazer anos mais tardes. Cá por Londres, aquela vitória sobre a minha Inglaterra valeu a exuberância de uma amolgadela num tecto, resultado de um festejo bem Português.

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Fosse qual fosse o resultado da última noite, Braga seria sempre uma cidade vermelha e feliz.

« You can be my wingman any time. »

Top Gun, 1986

Estes senhores que jocosamente criam cortinas de fumo de forma diária, num país que ainda não caiu na sua própria realidade dura, ou são muito ingénuos ou então bastante cegos. O anúncio de ontem em que gabava que o contracto de confiança com as universidades permitirá que mais 100 mil pessoas obtenham, em quatro anos, qualificações no ensino superior só pode ser levado com uma boa dose de humor. Querer criar a ilusão de que esta será uma solução positiva para um país cujo tecido empresarial não consegue já sequer absorver a quantidade actual de licenciados é de muito mau gosto e demonstra que mais do que querer seriamente resolver os problemas avassaladores do desemprego no país, o governo está apenas interessado em ticking boxes, cumprindo com os números com que com certeza um dia se comprometeu. Só que Portugal não são números. Portugal são pessoas que vivem numa realidade que os senhores ministros desconhecem e teimam em continuar a não conhecer.

Fruto da campanha para colocar o ‘Killing In The Name’ como UK number one christmas single, evitando que o single do vencedor do X-Factor chegasse a número um (campanha concluída com sucesso), os Rage Against The Machine prometeram um concerto gratuito aqui por Londres. Mais de meio milhão registou-se para a lotaria e eu fui um dos sortudos a quem calhou um par de bilhetes ontém. Gonna be a bull on parade. Rock on.

Ao homem, a empresa abastecedora de electricidade oferece um cheque brinde de £25 para o supermercado. O homem decide usar essas £25 numa kettle. Estará o homem a ficar velho?

Que tal ligar a webcam e falar de forma aleatória com qualquer pessoa em qualquer canto do mundo? Parece fácil, mas não é. Pelo menos para introvertidos como eu. Mas possível é. Chama-se Chatroulette e é um serviço muito simples de utilizar. Basta aceder ao site, clicar em Play, aceitar o pedido de acesso do site à nossa webcam e… you’re on air. Levado pelo artigo do The Guardian, decidi experimentar o site no passado sábado à noite. E nos 15 minutos que andei por lá, deu para cruzar caminho com o gajo passado da foto (o de baixo sou eu, apenas com meia cara à vista – fraquinho, bem sei), ver pénis erectos e ver uma rapariga a fazer cunilíngua a outra. Deve-se ter em conta que é o site que escolhe com quem nos ligamos de forma completamente aleatória. Não andei por lá a fazer de tarado à procura daquilo. Lol. Diga-se que me cruzei igualmente com gente perfeitamente normal, uns mais envergonhados que outros. A ideia é estabelecer conversa (escrita ou falada) com o random chat mate que nos calhou em sorte (ou azar).

Vale a pena experimentar pela experiência (passe a redundância) surreal que por vezes o Chatroulette fornece. Mas é mais um passo (dispensável) a caminho da total dependência do computador para tudo. There’s still nothing like the real thing.

www.chatroulette.com

Um sábado. Este sábado. Uma pessoa. Duas pessoas. Uma guitarra. Duas guitarras. Um ukulele. Dois ukeleles. Um microfone. Dois microfones. Uma garrafa de Monte Velho. Duas garrafas de Monte Velho. Três garrafas de Monte Velho. Talvez quatro garrafas de Monte Velho. Um acorde. Dois acordes. Todos os acordes. Um dia inteiro. Um grande dia (for sure).

Hoje, enquanto conduzia em pleno centro de Londres, coloquei a secção de martelada dos anos 90 do Plutão Anão #22 (a partir da uma hora e nove minutos) no meu automóvel, full volume. Era sentir o carro a vibrar por todo o lado e as gentes a olharem para mim de lado. Senti-me um autêntico racer boy. Ou cowboy da estrada. Como preferirem.

Woop wooop. Eh eh.