Malibucola

Aquela camisola branca com os three lions no peito era a que me despertava paixão. Era aquela camisola branca que eu um dia quando fosse grande sonhava vestir. Mas por aquela altura, dar-me-ia por satisfeito por apenas poder vê-la no corpo dos manequins da secção de desporto do Peter Jones de Sloane Square depois das aulas, ainda com o uniforme da escola vestido.

Para mim não havia camisolas ou chuteiras da Nike, da Puma ou da Adidas. Haviam as cores, os distintivos e os jogadores. O grande Gary Lineker era o que mais me enchia as medidas, marcando golos que se fartava, a torto e a direito, de todas as formas e feitios. Do lado oposto do campo,  o guarda redes Peter Shilton com aqueles calções bem curtos – moda da altura, fazia de barreira intransponível. Conseguiu transpô-lo o pequeno génio, com o melhor golo de todos mundiais e com a ajuda divina da mão de Deus. E transpô-lo também o Carlos Manuel, aquele do Benfica e do bigode, minha única figura de referência da equipa das quinas, a qual não me fazia ainda pular e sofrer da maneira que o viria a fazer anos mais tardes. Cá por Londres, aquela vitória sobre a minha Inglaterra valeu a exuberância de uma amolgadela num tecto, resultado de um festejo bem Português.

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Fosse qual fosse o resultado da última noite, Braga seria sempre uma cidade vermelha e feliz.

E estatísticas também. Mas aqueles que o IFFHS apresentou ontem são bem objectivos. Não sou um para vangloriar-me apenas de vitórias passadas, mas factos são factos e este não deixa de ser um bastante honroso. O 9 parece mesmo ser o número da semana.

Ver 80 mil espanhóis a prestarem vassalagem a um português não deixa de ter um sabor deveras interessante e, quiçá, sobranceiro.

*ou nacionalismo fácil

Photo credit: Marca

Deve ser mesmo esta a cara de LFV e Vilarinho neste momento, pois desta não deveriam estar eles à espera. Se se cofirmar a ordem do tribunal, LFV será impedido de se candidatar ao lugar do qual ele se demitiu por razões de proveito pessoal. Como benfiquista, espero mesmo que esta ordem tenha efeito e que se elimine quaisquer tipos de cheiros a Hugo Chavezismos no Sport Lisboa e Benfica. De apreciar as palavras do (mau) candidato Bruno Carvalho, que assume eleições dentro de 6 meses após a sua possí­vel eleição. Não gosto da instabilidade no clube, mas ela é tão só da culpa de LFV. As regras são para se cumprirem. Assim, sim.

Chegou aquela fantástica quinzena do ano em SW19. Refiro-me, pois claro, ao torneio do All England Club – o Wimbledon. Sempre gostei de acompanhar este torneio, mas agora que estou mais de perto da acção, é com prazer redobrado que o faço.
No emprego estou completamente rodeado por fanáticos do golf, corridas de cavalos, cricket, rugby e remo. Deportos bastante enraizados na sociedade Inglesa, aos quais dedicam toda a atenção e respeito por todo aquele mundo de estiqueta e tradição associado a cada desporto, como os Ingleses tão bem sabem fazer.
Visto que não nutro grande amor por nenhum dos desportos acima nomeados (se bem que com tanta dose, comece a perceber um pouco a piada do golf), é com regojizo que recebo estas duas semanas de mais um desporto extra-futebol adorado por terras de Sua Magestade: o ténis. E neste caso, toda aquela pompa e circunstância tradicional Inglesa que envolve o Wimbledon atrai-me bastante, e já me via a tomar o chazinho mais as damas enquanto via uma partidazinha no Central Court. A própria estação de underground de Southfields (a mais próxima de Wimbledon) econtra-se toda ela vestida de relvado de ténis. E a obrigatoriedade da roupa branca no Wimbledon foi sempre um extra especial ao qual Roger Federer e a Nike têm dado especial atenção nos ultimos três torneios. E este ano, depois da pinta do cardigan do ano anterior, não pude deixar de deliciar-me com a linha do equipamento de Federer deste ano (foto), com especial destaque para o seu waistcoat. Muita pinta.
E para dar um toque ainda mais saboroso a este All England Club, a presença dos tenistas Portugueses, que finalmente parecem estar a construír as bases para um futuro risonho. Destaque especial para o wildcard Michelle de Brito, que já passou à segunda ronda e não para de aparecer nas back pages dos jornais de cá, embora pelas piores razões. Nao pares de berrar, miuda mulher.

Linha de roupa de Roger Federer/Nike para o Wimbledon 2009

Leio e oiço as notícias dos últimos dias relativamente ao Glorioso, Glorioso SLB e não há outro sentimento que me venha ao de cima que não a pena. Pena da verdadeira feira em que um dos símbolos maiores de Portugal se tornou. Vejo uma antecipação mais-que-manhosa de eleições que de democracia transparente, algo que o SLB sempre simbolizou em Portugal – vide contexto das eleições do SLB por altura da ditadura em Portugal – pouco ou nada tem. Vejo um presidente, que embora tendo alguns méritos no tempo que passou à frente do clube, se julga maior que a própria instituição, que dá sinais de presunção perigosa, que se encontra agarrado ao poder e que passa a vida a debitar uma frase bandeira tão ridícula como “… Nós sabemos o rumo que queremos seguir e ninguém nem nada nos vai demover de mantermos esse rumo”. Ora vejamos o que foi esse rumo a nível desportivo futebolístico sénior, que é, afinal de contas, a alavanca do clube, apesar do seu eclectismo. Em quase sete anos de presidência, conta-se uma Taça de Portugal (2003/2004), um Campeonato Nacional (2004/2005), uma Supertaça Cândido de Oliveira (2005) e uma Taça da Liga (2009). Continuar a ler »

Scolari vai treinar uma equipa do Uzbequistão. Gareth Barry assina pelo Manchester City (depois de vários anos indicar que queria sair do Aston Villa para jogar na Champions League). Ruben Micael do Nacional da Madeira prefere o estrangeiro e não está obcecado em jogar num dos grandes.

Três exemplos do estado merdoso em que o futebol actual se encontra. O dinheiro conta muitíssimo mais do que o clube onde se treina ou joga. Longe vão os tempos de se sonhar em jogar com a famosa camisola das riscas pretas-e-brancas da Juventus ou a famosa camisola vermelha do Liverpool, por exemplo. A única cor que interessa é a cor da nota. O prestígio dos clubes de hoje em dia pouco ou nada conta. E apesar de se ser legítimo procurar o melhor contracto possível, não creio que alguém fique mal a ganhar £70.000/semana no Liverpool ao invés de receber £100.000/semana no Man City. Não me fodam.

É por estas e por outras que o futebol me desperta cada vez menos paixão.

Nome propício para presidente do Sporting Clube de Portugal. Tal como também o seriam Pitta, Diegues, Avillez, Baracha ou qualquer outro nome português que contenha um ‘y’ ou letras duplas.

Cheguei a casa depois de fds fora e dei-me de caras com o resultado do Benfica contra o Nacional. A respeito do clube, apenas tenho uma coisa a dizer: quase 20 anos de cortar e deitar fora, despedindo (na maioria das vezes) quando a lógica parecia estar desse lado, nunca deram em absolutamente nada. Mantivemo-nos, ao longo de 20 anos, no mesmo sítio mantendo essa política. Por isso estou a favor da continuidade de Quique Flores à frente da equipa para a próxima época. Se a vida ao George (Seinfeld) lhe começou a sorrir quando começou a contrariar o seu instinto, quem nos diz que tal não poderá também acontecer ao SLB?

Seriamente, dêem, por uma vez que seja, tempo a um treinador lá para os lados da capela da Luz.

Mérito ao FC Porto, porque fez um jogo extraordinário em Old Trafford e mérito ao Andy Townsend, ex-jogador de futebol e actual comentador da Champions League na ITV (canal de sinal aberto que transmite os jogos da Champions em Inglaterra), por ter tido uma prestação como comentador nada tendenciosa, algo que raramente ou nunca assisti na TV Inglesa em jogos Europeus, tendo estado sempre a contrariar os seus colegas de estúdio que teimavam em darem mais demérito ao Man Utd que mérito ao FC Porto pelo resultado final da partida. Digamos que entre Andy Townsend e Andy Gray, a única coisa que têm em comum é o primeiro nome.

I’m bloody digging England’s new retro-style colours. That’s definitely one for the list.

Devem haver formas mais fáceis do que aquela que usei, para se descobrir que o melhor travão que um patim em linha pode ter, é a relva que circunda a zona onde se patina.

A net cá de casa há várias semanas que andava armada em puta. Teve 6 meses a trabalhar como um mimo e de há uns tempo para cá, decidiu mostrar a sua verdadeira faceta. O povo cá de casa decidiu adoptar a técnica da paciência para com a dita cuja durante as últimas semanas, mas hoje a tolerância acabou. Decidimos atacá-la de frente, ligando aos senhores da British Telecom na expectativa de termos tempo de antena suficiente para dizer o que nos ia na alma e com carimbo certo de ficarmos vários dias sem net, à espera que um técnico viesse cá a casa tentar tratar do assunto. Só que o que os de cá de casa não se lembraram é que não estavam mais a viver na Europa continental. Não é que com um único telefonema, ligação remota e simpatia q.b., os cabrões da Telecom conseguiram resolver o problema a todos os portáteis cá de casa e a net voltou a ser a menina dos nossos olhos? Nem hipóteses para reclamar tivemos. Que lata que os cabrões da Telecom têm.

O Tottenham tirou-me anos de vida, esta noite. Se aos 117 minutos de jogo (prolongamento) estávamos eliminados da meia-final da Taça da Liga, aos 120 estávamos mais que apurados para a final. Como me disse um fellow Spur num sms no final do jogo: “There’s the easy way, there’s the hard way and there’s the Tottenham way”. Porra, muitas destas e nem à crise da meia idade chego. Mas eis que o Tottenham estará presente na Final de Wembley, frente ao Man Utd.,  dia 1 de Março. Adivinha-se um domingo em grande, regado de muitos pints, e… em Wembley, se possível!

E para finalizar a noite, inciei-me hoje no mundo dos torrents e estou maravilhado. Mais vale tarde do que nunca. E agora vou-me deitar cedo, ver um episódio de Weeds e deixar este menino a sacar.

A ironia do que se está a passar com a Selecção Portuguesa é que Queiroz convoca os jogadores que qualquer pessoa com olhos e especialmente cabeça convocaria, ou seja, os jogadores que merecem ser convocados, algo que não sucedia na Selecção Nacional desde dos tempos de Humberto Coelho, talvez. Queiroz convoca aqueles que demonstram estarem em melhor forma nos seus clubes e independentemente dos nomes. Ao invés, Scolari convocava a sua familia, os seus amigos. Aqueles que lhes eram especiais. Independentemente da sua forma e do merecimento.

Queiroz não obtém resultados. Scolari obteve. Esta é a ironia. Mas para ser franco, tirando os sub-21 Portugueses, Queiroz não teve sucesso em absolutamente nenhum local por onde passou. E esta sua passagem actual pela Selecção Nacional vem apenas confirmar esta envidência. Está negra a coisa.

Digam o que disserem, mas fazer-se o sacrifício de infringir a lei, vendendo armas e droga, com o intuito de ver o Glorioso jogar, é em si um gesto de uma grandiosidade enorme. É elevar a palavra adepto a um outro patamar mais além. E ainda querem prender os senhores… Já não há amor clubístico como o demonstrado pelos No Name Boys. Essa é que é essa.

O S.L. Benfica vive actualmente aquilo a que considero uma bolha temporal irrealista, onde jogadores de claro nível mundial, como é o caso de Suazo por exemplo, estão apenas de passagem para relançamento das suas carreiras, com bilhete de partida já marcado com quase toda a certeza para após o final da presente Liga Sagres. O que me preocupa é estar a ser mal habituado este ano com tanta classe na frente de ataque e ter que voltar à triste realidade de ter pontas de lança do nível de Makukula, Karadas, Bergessios e companhia, após esta época. De forma alguma qualquer clube Português pode realisticamente suportar salários de vários jogadores deste gabarito (sempre quis usar esta palavra, caramba). Entretanto, a equipa passados três anos começou finalmente a ganhar jogos e o Sr. Vieira, depois de largos (e óptimos!) meses de silêncio, tratou logo de dar início aos seus discursos populistas. Tá visto que o seu novo perfile low-profile era bluff. Ele estava tão bem caladinho.

Não vou escrever nada para além de deixar duas frases e um vídeo de um dos melhores golos que já vi na minha vida, num dos jogos mais emocionantes que já vivi, ao nível do Bayer Leverkusen 4- 4 Benfica:

89 minutos: Arsenal 4-2 Tottenham

94 minutos: Arsenal 4-4 Tottenham

Foda-se, tava aqui eu a passar o primeiro sábado à noite tranquilo desde há muito tempo, a aguardar a horinha a mais para dormir quando de repente aparece Breaking News no Sky Sports News, e no espaço de 30 minutos o Tottenham despede o treinador (Juande Ramos), treinadores adjuntos (Gus Poyet & Co.) e Director Desportivo (Damien Comolli) e contrata o novo treinador de seu nome… Harry Redknapp, esse mesmo que levou três batatas do Braga na quinta-feira e que duramente critiquei uns post abaixo. Ironia do caralho.

Uma coisa é certa, ser adepto do Tottenham nunca é aborrecido. Lá vem mais uma viagem de carrossel e lá se foi o sábado à noite tranquilo (se bem que o Leixôes sempre ajudou à coisa, eh eh.) Puta que pariu. Vou só ali recuperar a respiração…

Cinco minutos para falar de bola. Vence o SC Braga o Portsmouth FC por três bolas a zero e vêm-me os Ingleses tirar mérito ao resultado obtido pelos Bracarenses, como se um resultado de três bolas a zero pudesse alguma vez ser questionável. É por estas e por outras que abomino o futebol Inglês quando ele sai porta foras. Rege-se pela falta de respeito e falta de humildade (como é possível no futebol de hoje em dia, um técnico numa fase de grupos da Taça UEFA não conhecer detalhadamente a equipa adversária?). Ignorando a ignorância de Harry Redknapp, Andy Gray e seus pares, pelo menos o pessoal por Braga anda feliz. Merecidamente.