São dezanove subtraídos de trinta e quatro. Ou por outras palavras, o diferencial de temperatura a que passarei a estar sujeito a partir de amanhã, de regresso à base e com jeitinho e devagarinho, de regresso a estas e outras lides. Tudo o que é bom acaba.
As memórias proporcionadas por um pedaço de papel, uma guitarra, umas cervejas e uns amigos são eternas. Infelizmente as folhas de A4 que proporcionam momentos do género de eterno não têm nada e demonstram bem a marca do tempo e das vivências que proporcionaram. A acompanhar-me há quase 15 anos, chegou a hora da minha pasta de acordes ser renovada, onde o papel rasgado dá lugar a cópias reluzentes. Mas as folhas manchadas e marcadas pelas noites, essas continuarão a dar música até ao dia em que as suas fibras não mais aguentarem (dedicarei um post as essas míticas folhas num futuro próximo).
À pala de um gravador minidisc da Sony que comprei este fds pela módica quantia de £2, e de mais algum material do Plutão Anão já existente, tenciono passar algumas das minhas tardes de verão que aí se aproximam (ai de ti que decidas zarpar do sudoeste Europeu, filha de puta de sol!) a gravar um ou outro programa do Plutão Anão em formato móvel, acompanhado por algum (qualquer) amigo com bom gosto musical, umas Sagres frescas, um indefectível cheiro a pinheiro e o cantar de grilos como acompanhante constante de fundo. E dizem que o dinheiro não traz alegria. O caralho que não traz.
Por estes lados ouve-se com atenção sobre as temperaturas altíssimas que se fazem sentir em Portugal nesta altura do ano. Mesmo para um país habituado às andanças nos píncaros dos termómetros, 40ºC e 41ºC são de respeitar. Mas não é nada que invejo ou desejo, pois tratam-se de temperaturas insuportáveis e que levam a que uma pessoa passe mais tempo dentro das casas frescas do que na rua. E eu, quando regressar a Portugal no mês de Agosto, qual bom emigrante, quero é poder andar o máximo de tempo possível na rua, apanhando ar quente no focinho. Mas lá no fundo, sinto que o que me vão esperar são as típicas noites geladas de verão Oureenses e em vez de as passar ao luar numa das torres dos castelos como de forma romântica e ingénua desejo, está-se mesmo a ver que estarei enclausurado dentro de umas quaisquer quatro paredes ou encasacado numa qualquer esplanada de verão, sempre ao abrigo do vento. Mas apesar das noites de verão por Londres serem mais agradáveis do que na cidade pequena, continuo a ansiar por duas semanas que nunca mais chegam. Enquanto isso, o Plutão Anão passa agora a ter um sistema de avaliação de cada programa (nada de muito elaborado, não pensem), de maneira a que possam partilhar o quão mau acham que o programa é. Noutro canto, a descobrir de forma completa depois do verão, partilho umas fotos tiradas por mim a uma cenas de street art bacanas em Londres no fds passado e enquanto continuamos a assistir ao diminuir gradual diário de minutos de luz solar, continuo por decidir: cinza ou bege?
Esta tarde bebi um pint ao lado de um Banksy.
Estúdio 2 da Rádio Universitária do Minho (que me acompanhou durante muitas madrugadas de muita noite Bracarense). Uns montam museus de colectividades desportivas ou estúdios de música por casa. Eu cá optarei por reproduzir um estúdio destes um dia num qualquer sótão ou cave, quem sabe.
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Este espaço, localizado no meio do nada e circundado pelo puro countryside Inglês, será palco de um fim de semana de sol, celebração, ukuleles, guitarras, vinho, bbqs, muito revivals e muita alegria. Bring it on.
Pá, oh ipod, já nos conhecemos há quanto tempo? Quatro ou cinco anos já, não? Pois. E desde então, quase todos os santos dias que se passaram, tive contigo na mão, no bolso ou em cima da mesa, bem perto de mim, certo? Agarrado a mim via fonos, partilhamos muita horinha a ouvir muita coisa boa, não? Ok, ok. Admito que de vez em quando me estiquei e obriguei-te a passares cenas menos boas. Acontece a todos. Todos temos a fase em que apetece só ouvir cenas dos anos 80. Mas vá, em 90% do tempo, não me digas que não te orientei como deve ser quanto a bom som, não? Não me digas que com as ceninhas boas todas que te dei a mostrar, que não te acostumaste àquilo que curto ouvir, certo? Então porque porra é que das raras vezes em que não tenho vontade nem cabeça de escolher um álbum inteiro de fio a pavio para ouvir, e lá te meto a contra gosto em modo shuffle, tu só me fodes a cabeça ao escolher quase unicamente os álbuns da treta que por lá te meti em tempos com o intuito de apenas os descobrir e ouvir pela primeira vez, tendo me esquecido de depois os remover por serem muito fracos?
A vingança fica-te mal, my friend. Muito mal.
Não se pára, apesar de parecer que se está parado. Viaja-se, trabalha-se, vê-se o Mundial, namora-se, convive-se, lê-se, ouve-se e toca-se (vá, não sejam perversos). Mas também se cria. Continua-se a criar. De várias formas. É preciso é tempo para tudo. Virão novos textos. Virá aí novo Plutão Anão. Vem aí uma série de pósters. Está para vir novo site (ou já anda algures por aí). E até há-de vir um projecto de arte.
É preciso é haver tempo. E paciência. Please bear with me.
Enquanto ele vai ganhando novamente balanço para se dedicar ao éter, reservando o próximo fim de semana à gravação de dois programas de ‘rádio’ (por entre festejos encarnados, pois claro), vai-se reservando também ao direito de perder o encanto pela bebida que em tempos longínquos o guiava noite fora. É mesmo assim a vida: os gostos vão-se refinando e acabamos por deixar para trás velhos hábitos, os quais em tempos chegamos até a pensar não conseguir viver sem eles. Mas a vida também se faz de virar de páginas e de recolorir outras. Assim seja. Ou assado, conforme a disposição mandar.
Não será envolto pelo cheiro a pinho das Chadas – campo da União Desportiva e Cultural do Alqueidão, palco de infinitos jogos daqueles que já foram campeões nacionais da modalidade (e esta, hein?) – nem será na Bois de Vincennes ou junto ao Canal Saint-Martin em Paris, envolto pelo estrondo do bater das restantes dezenas de bolas em meu redor umas nas outras ou pelo bater alternativo dos copos de vinho, em bom nome do à la santé. Mas será com certeza acompanhado por bons amigos e por um bom vinho tinto (ou cerveja fresca, conforme o gosto) que passarei algumas boas tardes de primavera e verão nessa imensidão de parques Londrinos com a meu recém-oferecido conjunto de pétanque*. Se não posso ir a Ourém ou a Paris, então trazê-los-ei até mim.
* velhos são os trapos! Experimentem a combinação p. + v. e depois digam-me.
Esta tira (estreada esta semana na new-look NME), consegue em apenas quatro quadrados explanar aquilo que que vai pelos quatro cantos da minha mente actualmente. Talk about being spot-on.
Em modo Quarto.
Ric Jo feels these were one of the most productive three days in a long, long time. He also feels life down south would be a lot more project-bound, but is confident projects will happen in one form or another. Now he’s looking forward to spring & summer up north. Bring ‘em on.
Hoje vai ser noite de estúdio, noite de jam, noite de janta e noite de tinto na cidade pequena. Três músicos e um bate-chapas. Já merecíamos uma noite assim. John, Paul, Ringo, George, Neil Y., Ed V., Sting, Tom B., Noel, Liam, Julian C. e mais uns quantos reunidos numa só sala.
Bring it on.
Foto: fensterbme
I envy bimbos.
Depois de três anos e meio, eis o primeiro dia em que trouxe trabalho para casa. Demasiada eficiência minha ou deficiência do dito cujo?
Aquela camisola branca com os three lions no peito era a que me despertava paixão. Era aquela camisola branca que eu um dia quando fosse grande sonhava vestir. Mas por aquela altura, dar-me-ia por satisfeito por apenas poder vê-la no corpo dos manequins da secção de desporto do Peter Jones de Sloane Square depois das aulas, ainda com o uniforme da escola vestido.
Para mim não havia camisolas ou chuteiras da Nike, da Puma ou da Adidas. Haviam as cores, os distintivos e os jogadores. O grande Gary Lineker era o que mais me enchia as medidas, marcando golos que se fartava, a torto e a direito, de todas as formas e feitios. Do lado oposto do campo, o guarda redes Peter Shilton com aqueles calções bem curtos – moda da altura, fazia de barreira intransponível. Conseguiu transpô-lo o pequeno génio, com o melhor golo de todos mundiais e com a ajuda divina da mão de Deus. E transpô-lo também o Carlos Manuel, aquele do Benfica e do bigode, minha única figura de referência da equipa das quinas, a qual não me fazia ainda pular e sofrer da maneira que o viria a fazer anos mais tardes. Cá por Londres, aquela vitória sobre a minha Inglaterra valeu a exuberância de uma amolgadela num tecto, resultado de um festejo bem Português.
Um sábado. Este sábado. Uma pessoa. Duas pessoas. Uma guitarra. Duas guitarras. Um ukulele. Dois ukeleles. Um microfone. Dois microfones. Uma garrafa de Monte Velho. Duas garrafas de Monte Velho. Três garrafas de Monte Velho. Talvez quatro garrafas de Monte Velho. Um acorde. Dois acordes. Todos os acordes. Um dia inteiro. Um grande dia (for sure).
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